Os demônios do pós-guerra

Um momento de pós-guerra. Essa é a sensação que mistura esperança e medo. Esperança de que tudo possa melhorar e medo de que as variações pandêmicas possam ressurgir e causar nova devassidão. Pois sim, fomos devastados, dizimados e derrotados em certo momento. Já estivemos no caos. As ruínas que ficaram não são herança de explosões causadas pela pólvora e tecnologias de guerra. São sentimentos de impotência frente a tantas vidas ceifadas. Tempos trancafiados em nosso próprio reduto, convivendo com todos os nossos demônios interiores, sem ter como fugir do ambiente para ao menos respirar um ar fresco, causou danos e trouxe à tona fragilidades e novos demônios. Não bastasse, em muitos ambientes o espaço era divido com outras pessoas, as quais também expunham seus próprios conflitos. Muitos não se abalaram, não sofreram, mantiveram seu status e nem sequer se compadeceram pelas vidas alheias. Retrato de um momento proporcionado por desumanos desalmados que detêm o poder para si. Políticos, religiosos, líderes sem empatia, que em seu cargo e posição a que foram destinados, utilizam tal poder em benefício próprio. Impossível permanecer igual. Impossível sair desse campo de batalha do jeito ao qual entramos. O pós-guerra deixa consequências, além de feridas incuráveis e cicatrizes eternas. Você até pode deixar o campo de batalha e a guerra em si, mas eles jamais sairão de você. É preciso reaprender a conviver com o caos, as perdas, as dores, as ruínas e a morte. É preciso reaprender a viver e isso é urgente. Pois, uma vez que isso não acontecer, estará fadado a continuar uma guerra solo dentro de você. A solidão a dois, a quatro ou mais pessoas, vivenciada no pico da guerra pandêmica foi uma experiência necessária pela sobrevivência e contenção de danos. Uma prisão com portas e janelas trancadas por dentro. Todos têm acesso mas ninguém pode sair. Não se deve sair. Fobias, transtornos e doenças várias que surgiram e ou cresceram junto com o medo e a incerteza. Abraçar nunca foi tão necessário e urgente. Máscaras externas para se proteger de um inimigo letal se contrapunham com as máscaras maquiadas de hipocrisia que os poderosos, oportunistas e medíocres deixaram cair propositalmente. Os demônios do pós-guerra ainda vivem, mesmo que silenciados em algum canto do nosso campo caótico. E, muitas vezes, para continuar a jornada será necessário retornar às ruínas da batalha e refazer o percurso. 

Crítica: "A desordem que ficou"

Professora: "Morrer é uma arte. Como tudo, eu faço isso excepcionalmente bem. Tão bem que parece o inferno. Tão bem que parece real. Suponho que poderia chamar de vocação." - Sylvia Plath.

- O que ela pretende com esses versos? Seria um grito de socorro? Está anunciando a sua morte?

O trecho acima refere-se à série "A desordem que ficou". As falas incitam curiosidade e pesquisa. A morte  em si causa espanto, curiosidade sobre o que vem depois e, óbvio, insegurança, medo. Até os mais céticos se rendem ao tema morte. As religiões explicam às suas maneiras e o que move as pessoas é a fé, a crença. 

Dentre tudo o que se expressa e afirmam por aí sobre a morte acredito que a arte é a maneira mais leve, pura e não deixa de ser uma verdade carregada de esperança para elucidar esse rito, esse mito, essa passagem. A poesia por exemplo é capaz de ir além do que a religião afirma e do que a ciência propõe. Ela pode caminhar sem peso nem culpa lado a lado com ambas e ainda assim tecer o seu próprio meio para explanar sua verdade.

Particularmente acredito que a morte não possa ser o fim de todas as coisas. Acredito também que a nossa memória persiste como um legado no coração daqueles que amamos. Tornamo-nos histórias recontadas entre risos e lágrimas que, com o tempo, vai se apagando lentamente neste plano. Em algum lugar, ainda nos encontraremos...

A rainha e o plebeu em Lótina

O conto era de fadas 

Mas somente quando a rainha fugia para a cabana de seu amante 

Uma vez que ela insinuou para ele ir vê-la, 

correndo todo tipo de risco por entre os cercados de seu castelo, 

mudou de ideia instantaneamente 

quando percebeu sua coragem ao nota-lo em sua porta 

Ignorou-o e o deixou ao relento

Rainha e plebeu ou a dama e o vagabundo, não importa! 

O que separa o verdadeiro do irreal ainda é o material. 

Esse fato sempre existiu e assim continua sendo...

Por medos

Por medo de te perder

Por medo de não te ter

Me sucumbi

Me libertei

Das algemas que eu criei

Quando me coloquei aos teus pés

Quando fui atingido pelo teu olhar

Entre meus medos 

Não podia ser o medo de te perder

Porque eu nunca te tive

Da forma que eu gostaria de ter

Por medo de te perder

Eu nunca te tive mas sempre quis

Mas sempre tive medo

Medo de não te não ter mais

Medo de nunca te ter

Medo de perder o que eu nunca tive

E o medo faz a gente fazer coisas

Coisas que a gente não gostaria de fazer

Para não magoar aquela pessoa

Que você gostaria de ter

O medo e a coragem são irmãos gêmeos

Necessários para toda e qualquer sobrevivência

Agimos com coragem ou a coragem pelo medo

A coragem transformada pelo medo

Pelo medo de perder

Pelo medo de sofrer

Pelo medo de viver refém

Daquilo que eu nunca pude ter

E do mesmo jeito eu só tive dentro do meu ser

No meu pensamento entre meu tempo e meus tormentos

Esse medo chega como vento,

Varre, estraga, leva, tudo aquilo que não tem alicerce

Meu medo, meu segredo, minha coragem

Por todos os meus medos

Eu não quis ficar refém

Desse segredo de amar em segredo

Por todos os meus medos 

Eu não te esperei

Eu adiantei o sofrimento que um dia poderia me deter

Por todos os meus medos eu corri

Pra você, por você, de você

Eu corri!

E eu sei que te perdi

Mas perdi aquilo que eu nunca pude ter

Broto de poesia

E percebi, apenas percebi

que a poesia não se inspira 

sob o efeito deturpado do visível

ela brota do desejo da alma

que clama e espera no tempo,

um tempo não cronometrado,

por quem traz na leveza do olhar

o incompreendido a qualquer olho nu

a poesia brota consciente,

inconsciente, no sonho acordado

ou pesado

Poesia e amor andam juntos

Amor é poesia, prosa, silêncio...