O homem da praça
Ele caminha. Perambula numa solidão que mais parece estar fugindo de algo ou de alguém. Talvez, de um passado que o assombra no presente. Talvez, por isso um chapéu ou um boné puxado abaixo da linha dos olhos que não permite que ninguém o encare. Um olhar desconfiado, muitas vezes intimidador. Cara fechada, literalmente amarrada. Uma mochila nas costas, botas brancas de borracha nos pés, camiseta e bermuda surradas. Cabelo e barbas compridos, por fazer, mas cuidados. Aparentemente apenas um suor incrustrado na pele e na medida do seu possível, uma demonstração de auto cuidado ao lavar-se numa torneira da praça ou do posto de combustível mais próximo. Seu espaço, sua morada, é a praça. Mesmo ali, diante de outros que dividem o mesmo espaço-tempo percebe-se que não há proximidade com ninguém, nem mesmo um cão o segue. Um sujeito isolado em seu mundo. Nada se sabe. Curioso a falta de interatividade com outros ao seu redor. Ninguém se aproxima. Algumas vezes puxava um carrinho de recicláveis pelas ruas. Noutras carregava seus materiais em sacos pretos. Não foram poucos os dias que o presenciei correndo pelo gramado da praça. Novamente, só e solitário, demonstra não se importar com nada ou ninguém à sua volta, exceto sua continuidade entediante e necessária pela sobrevivência. Age feito um ex-combatente que deixou a guerra mas a guerra não o deixou. As marcas de sua corrida fixaram-se na grama formando um caminho circular, um loop eterno no horizonte da terra que se considera sua. Ali, preso em seu mundo é livre de tudo e todos. Liberto, talvez. Liberto em sua liberdade mas, por hora, quem sabe, preso em seus pensamentos, em suas batalhas já vividas. Um sobrevivente das guerras da vida e do mundo. Um foragido? Resiliente do tempo? Um prisioneiro a céu aberto, no campo de concentração de seus pensamentos. Os mesmos pensamentos que o permitem sobreviver ao caos das ruas, das praças. Se porte físico é consideravelmente forte e grande. Ele sabe como sobreviver bem, pois não aparenta desnutrição. E este é um sinal de que apesar da vida que leva, da forma como a leva, sua mente o mantém seguro, alerta. E toda vez que o vejo lembro-me de Viktor Frankl, pai da logoterapia, que em sua obra, "Em busca de sentido", descreveu como sobreviveu aos campos de concentração nazista. Manteve, de certa forma, sua mente blindada e sã. Quantas pessoas conhecemos que são capazes de viver sem deixar que o externo abale suas estruturas internas? Há algo a se aprender com elas. Por hora, sigo no imaginário, em cada vez que vejo o "homem da praça" em sua rotina, tentando perceber o que o torna são e forte numa sociedade egocêntrica que visa status, poder e fama. Há muito mais a aprender com o que não é dito do que com pronunciamentos carregados de alegorias e encrustados de hipocrisia.
